Маркус Блеквуд
Красный дьявол--
Jinbei Shishido — UQ Holder

История жизни, черты, образ

- Маркус, мне тяжело это говорить, но ты умираешь.
Тихо произнёс бородатый старец рыжему мужчине напротив. Пусть он работает лекарем уже ни один десяток лет, сообщать подобные новости всё ещё тяжкое бремя. Особенно когда дело касается его близких знакомых, коим и являлся сей человек. Он видел как тот, родился, вырос, а теперь скорее всего станет свидетелем и его смерти. Понимание того что он ни чем не может ему помочь было мучительно. Однако всё что оставалось это ждать его реакции на столь болезненные слова.
Какое-то время рыжий человек сохранял молчание глядя старику прямо в глаза, после чего сложил руки домиком и серьёзно спросил.
- Это метафора?
- Э?
- Метафора? Ты хочешь сказать что я умер как член общество? Или то что моя карьера искателя приключений мертва? Если так, то я давно закопал их на заднем дворе...
- Н-нет, я имел в виду физически.
Лекарь нервно стёр пот со лба рукавом мантии.
- Я сказал что ты умираешь, Маркус, совсем.
- Оу...
Комната вновь погрузилась в тишину. На лице человека не дрогнул ни один мускул, он просто продолжал смотреть на старика, который в свою очередь продолжал обливаться потом.
- Ясно... - протянул рыжий человек, - я тебя понял. Ты хочешь сказать что жизнь коротка, посему я не должен тратить её на блуд и алкоголь. И рано или поздно я умру, как и любой человек.
- Нет же, ты умрёшь в течение трёх лет.
- Как крыса?
- Что?
- Крысы, они живут по два-три года. Этим ты пытаешься сказать что я превращаюсь в паразита? Боже, твои метафоры, как всегда, убийственны.
- Мет... н-нет, я серьёзно. Тут нет никаких метафор. Ты умираешь, совсем, насмерть. Примерно через три года тебя не станет, сгинешь во мраке времён, превратишься в прах.
- Кто?
- Чт...
Старик покраснел он злости, ему хотелось врезать этому идиоту чем-нибудь тяжёлым. Подумать только, всего минуту назад он не мог подобрать слова, а теперь кричит о приближающейся кончине всеми возможными эпитетами.
- Пфф, - рыжий мужчина больше не мог сохранять серьёзно лицо и рассмеялся. - Вахаха, боже, видел бы своё лицо.
- Какого чёрта ты ржёшь? - яростно возмутился лекарь. - Я тут вообще-то серьёзные новости тебе  сообщаю, а ты устроил чёрти что. О Цейн, ну почему ты всегда такой, неужели нельзя хотя бы минуту вести себя как взрослый?
Бородатый старик откинулся назад на кресле и прикрыв глаза ладонью устало покачал головой. Он конечно всякого ожидал, но превращать собственную смерть в повод для шутки, это слишком. Кто бы мог подумать что он станет таким всего за каких-то восемь лет. Нет, скорее всего он был таковым всегда, просто ощущения приближающейся смерти сделало его честнее.
- Фух, - наконец прекратив смяться юноша выдохнул. - Я всё прекрасно понимаю дружище, всё стало ясно ещё восемь лет назад. Я был мёртв уже тогда и все года после лишь маленький подарок который я точно не заслуживал. Зато в отличие от тебя я помру молодым и красивым, особенно красивым.
- Шёл бы ты в гузно — устало отмахнулся старик растекаясь по креслу.
- Это метафора?
...
Наверно странно начинать историю героя с новости о его приближающейся гибели. Но что поделать если эта короткая, но при этом излишни затянутая сцена характеризует его куда лучше чем вся предшествующая тому жизнь. Скажите спасибо что не начали со смерти, а то вот вам мёртвый герой и сказки конец. Хотя может так было бы и лучше.
В общем Маркус был... Ах да, мы же даже не представились. Столько букв, а имя появилось лишь сейчас, но вовсе не потому что кто-то не мог выбрать что-то конкретное. И если что речь про того рыжего мужчину, а не бородатого старика, о нём та вы больше не услышите. Наверно. Рыжий мужчина средних лет по имени Маркус, да, речь именно о нём. И он умирает, как вы могли заметить.
Так о чём я? Ах, да, Маркус до не столь давних времён был авантюристом и на удивление перспективным. Учился в Орден Детей Эйры, потом путешествовал по миру, нашёл группу единомышленников и уже путешествовал вместе с ними. Славный был парень, добрый и отзывчивый, всегда был готов помочь нуждающемуся, даже если тому нечем было отплатить. Он говорил что попросту не хотел превратиться в своего отца. Вот уж кто был малоприятной личностью. Бабник, алкоголик, разбойник с большой и малой дороги. Бросил сына когда тот был совсем малым, мол не люблю ответственность. Кровь та поганая и то и дело бурлила в жилах Маркуса, но тот сдерживал её что есть мочи. Находя себе цель в помощи людям. Да и группа была подстать, для Маркуса они были как настоящая семья. Но эй, будь всё так хорошо, не сидел бы он напротив лекаря и не слушал его попытки донести плохие вести.
Во время одного из заказав они наткнулись на деревню которую захватила группа демонов. Все жители были уже мертвы. Дети, женщины, старики, они не щадили ни кого. От увиденного Маркус впал в ярость от чего стал не осторожен и получил ранение. Сама рана была не глубокой, но вот скверна переносимая демоном попала к нему в кровь и помутила разум.
Очнулся он уже в городе, один. Деревня полностью сгорела, а вместе с ней и все его товарищи. К счастье, пламя увидел проходящий мимо караван и подоспел вовремя что бы спасти хотя бы Маркуса. В прочем счастливым тот себя не ощущал. И трудно сказать что убивало его больше, скверна растекающаяся по его венам, потеря близких людей или осознание того что демоны никакого пожара не устраивали. Нет, он прекрасно ощущал жар в своих руках, он отчетливо слышал крики товарищей и мольбы о помощи в своей голове. Все вокруг пытались его поддержать, сочувствовали его утрате и даже не подозревали что тот кто перед ними сидит, никто иной как убийца. Человек убивший своих друзей, настолько жалкий и трусливый что даже не способен в этом признаться.
- Это демоны, демоны сожгли деревню.
Отвечал он окружающим.
- Яблоня от яблони
Образ отца стоял перед его глазами. Он мерзко улыбался. Видимо сама мысль о том что его сын вырос таким же отбросом приносила ему уйму радости. Нет, даже больше, сын превзошел отца. Разве может быть больший повод для гордости.
- Правильно говориться — яблоко от яблони.
- Да? А мне казалось правильно говориться - я убил своих друзей.
- хаха
- хаха
Он никогда не любил это признавать, но отцовские шутки действительно смешные.
...
С каждым следующем днём он погружался глубже и глубже во тьму. Он больше не чувствовал вкус пище, не ощущал тепла солнца. Только боль, жгучую боль исходящую из его груди. Это странное чувство, словно пламя в его руках больше не было даром Рагфира, это было пламя его собственной ненависти. Неконтролируемый огонь сжигающий всё на своём пути, включая своего хозяина.
- Ну и как спиться после убийства своих лучших друзей?
Перед ним стояла Диана, самый молодой член их отряда. Эльфийка, кажется из Эстенна. Милая девочка, Маркус даже хотел как-нибудь позвать её на свидание, но не сложилась. Сейчас та конечно её таковой не назовёшь, учитывая что выглядит как обгоревший труп.
- Знаешь, я уже и не помню когда последний раз спал.
- Ух, какой бедняжка, я бы тебя обняла, но боюсь испачкать в саже.
- По крайне мере ты всё так же горяча.
- хаха
- хаха
...
В попытках заглушить боль, как физическую, так и душевную, он ушёл во все тяжкие. Алкоголь, продажные женщины, азартные игры. Удивительно, но он всё больше и больше становился похож на отца, годы стараний пошли насмарку. Хотя если подумать, зачем сдерживаться и притворяться паинькой если жить осталось считанные годы? Помирать так с музыкой и улыбкой на лице.
- Умм?
Пред ним пристал очередной обгоревший труп, на сей раз он принадлежал Годрику, пожилому рыцарю из отряда.
- Опа, Годрик, ты ли это? А я и не признал, похудел что ли?
- ...
- А может стрижка новая? Не пойму...
Мертвец просто стоял глядя на бывшего товарища осуждающим взглядом. Всё, как обычно, он никогда не любил разбрасываться словами. Он не из тех людей которые опускаются до криков, один взгляд и ты всё понял.
- Что молчишь? Язык проглотил?
- Мерзко.
- Умм?
- Мерзко!
- Ну от обгоревшего трупа я такого слышать явно не хочу.
И никто не посмеялся.
...
Неподалеку Аргоста есть интересное место, небольшая полянка посреди которой стоит древний скрижаль. Ходят легенды что если достойный человек пожертвует одну каплю своей крови, он раскроется и от туда появиться прекрасная дева. Но дева эта не обычный человек, точнее не человек вовсе, а древний артефакт что принял образ девы. Магический меч Мирардрей заточенный под землёй и ожидающий своего хозяина. Этой древней легенде что десятилетиями привлекала лучших воинов страны, сегодня предстояло стать явью.
Ночное небо осветил яркий столб света пробивающийся сквозь землю. Раздался грохот и скрижаль что до сего момента казался цельным монолитом, раскололся надвое и на свет явилась дева. Ну как дева, скорее девонька, маленькая такая, да ещё и с крылышками. На фею похожа.
- Имя мне — Мирардрей. И принимая твою кровь я отвечаю на зов. Скажи же путник, каково твоё...
Направив взгляд перед собой дева узрела человека что её призвал — то был мужчина средний лет недельной небритости, с огненными волосами и почему-то... почему-то со спущенными штанами.
- Бвах, - дева очевидно хотела ахнуть, но издала странный звук похожий на предсмертный вздох умирающей жабы.
- П-почему ты без штанов?!
Вскрикнув крылатая девчушка прикрыла глаза и отвернулась, пусть периодически и поворачивалась в сторону мужчины поглядывая между пальцев.  То ли пытаясь убедиться что ей не привиделась сия картина, толь из своей испорченности. Скорее первое, но хотелось бы верить во второе.
- А? Я-я просто удивился вот и забыл их натянуть.
Оправдался рыжий мужчина пока натягивал их на место.
- Да зачем ты их вообще снимал?
- Надо.
...
- Кхм-кхм, скажи же путник, каково твоё имя? - дама из скрижаля попыталась продолжить свою речь, делая вид что ничего не произошло.
- Ты речь заучивала что ли?
- ИМЯ МНЕ СКАЖИ! - кажется она начинала злиться.
- Ладно-ладно, боже, Маркусом меня звать.
- Отлично Маркус, прими меня как свой меч, дабы принести в мир...
- Не-не-не, на кой мне меч, я же маг.
- Бвах,- дева вновь издала странный звук. - Н-но если так, зачем ты решил принести жертву?
- Ах да, об этом... - отведя взгляд в сторону он неловко поправил пояс, - видишь ли, я как раз шёл с таверны и мне приспичило... по нужде.
- ...
- Ну я смотрю скрижаль стоит и думаю - а почему бы и нет?
- Ты ЧТО сделал?
- Я ТО сделал
Пусть в пророчестве и говорилось про каплю крови, видимо подходила любая жидкость героя, лишь бы человек был хороший. Хотя наш индивид не особо под этот термин подходит.
- Браааа, - этот звук был всё так же странен и походил на плачь раненого альпака. - Да что же это такое? Я, легендарный артефакт приняла в дар. Брааа, какой позор, какой кошмар.
- Ну, удачи тебе с твоим кризисом, а мне нужно выпить, - махнув рукой на пощанее мужчина собрался уж уходить.
- Нет, тыне можешь, - дева схватила его за воротник и попыталась удержать, -  если я слишком на долго покину своего хозяина то тут же превращусь в камень. Не хочу, не хочу так кончить спустя столько лет ожидания.
- Прости, но мне плевать, к тому же я всё ещё уверен что ты очередная галлюцинация.
- Очередная? Н-не важно, я ведь древний артефакт, как ты можешь просто взять и отказаться от меня?
- Хмм, а ведь правда, - задумавшись он почесал подбородок, - ну так что ты умеешь?
- Я могу превращаться в меч и обратно! - заявила она гордо выпучив грудь.
- Всё? В смысле ты особый меч способный рубить сталь?
- Что? Конечно нет, я просто качественный меч способный становиться прекрасной девой, который ты никогда не потеряешь.
- Ясно удачи с превращением в камень
- Нееет, ты не можешь меня бросить тут одну. Я магический артефакт, ты должен восхищаться мной. Слышишь? Поклоняйся мне, восхищайся!
- БОЖЕ ПРОСТО ДАЙТЕ МНЕ ТИХО УМЕРЕТЬ!.
     

Особенности, способности, детали

Бытовые:
— Зубрила (выше среднего) - был прилежным учеником Ордена Детей Эйры
— Повар (ниже среднего) - никогда не был в  этом хорош, а после того как перестал чувствовать вкус еды подавно
— Шельмец (Выше среднего) - мастер пакости и тактики жалкой крысы, утратив чувство морали убедился что бить нужно только в спину, желательно пока противник спит.
— Алхимия (выше среднего) - был прилежным учеником Ордена Детей Эйры
Боевые навыки:

— Фехтовальщик (Средне) - маг же, ему бы книжки читать, а не железом махать.
— Ближний бой (Выше среднего) - хотите профессионально пить, играть в казино и посещать бордели, будьте добры научиться бить людям морды, иначе однажды набьют вам.
— Болевой порог (Ниже среднего) - Толи скверна в его крови ослабила болевые рецептеры, толи испытывая постоянную боль он уже к ней привык. Наверно нечто среднее. 
— Магия Земли (Чуть ниже среднего) - Может сделать одну руку и ногу каменной, создать песок
— Пиромантия (Пламя ненависти) - проклятье которое кто-то может назвать и даром, в порыве злости Маркус сжигает всё на своём пути. Это позволяет использовать мощные заклинания огня, но лучше не надо.

Артефакт:

Дополнительная информация от игрока

Текст.