Таверна, пусть даже сельская - это, конечно, место поразительных диалогов. Например, таких:
- Мать твою трахал!
Если в таверне и были ещё какие-то разговоры - в этот момент они стихли.
- Да! Еба...!
Но тут сообщавший во всеуслышание подробности своей личной жизни - это успели заметить все, кто успел перевести на него взгляд - откинулся спиной на пол, с грохотом опрокинув скамью, на которой до того сидел, и с брызгами разлив кружку пива, которую до того держал. Даже те, кто не успел увидеть воочию, мог догадаться - пивной покоритель чьей-то матери получил по лицу. От внушительного вида бородатого мужчины, с суровым видом и суровым взглядом, возвысившимся над ним и ещё не разжавшим мощный кулак.
Несколько долгих секунд смеряя пьяного взглядом, мужчина поставил на место скамью, перешагнул через валявшегося на полу и широкими шагами (только - показалось ли? - хромая, хромая на правую ногу) быстро пересёк зал, зайдя за одну из дверей.
Валявшийся на полу беспомощно шевелил руками и ногами, слабо вертел головой. Никто из присутствовавших не встал, чтобы ему помочь. Видимо, даже храмовники.
Напротив, все вернулись к своим разговорам - продолжили те, что были прерваны инцидентом, или начали новые, спровоцированные им.
Кто-то говорил о том, кто был бородатый мужчина. Это был брат хозяйки таверны; неместный, впрочем. Приехал из соседней деревни, около месяца назад.
Кто-то говорил о том, кто был этот пьяница. И о том, трахал ли всё же мать. Вопрос остался открытым, но что известно точно - она умерла. Умерла несколько месяцев назад, в той самой деревне, из которой приехал этот бородач.
"А ведь вот, он ещё и жену потерял, и ребёнка..."
"А вот ведь, там со всею деревней такая беда..."
"Такая беда! Проклятие!" - тише, шёпотом - "Магия... Демоны..."
Кто-то говорил о деревне, проклятиях, магии, демонах, ведьмах, чуме. Кто-то - о том, как холодно за окном. Как замело дороги, и как трудно будет продолжить путь. Когда ночи - такие длинные, а дни - такие короткие.
Где-то в глубине таверны, за двумя стенами - заплакал ребёнок, от шума хлопающих дверей. Вслед за ним перестала храпеть его мать. Плачущий ребёнок, его разбуженная мать, её недовольный муж - и её рассерженный брат, который опять конфликтует с гостем. Ударил за дело - но ударил.
Подпивас, забытый было всеми, к этому моменту смог справиться с собственным телом - сменить положение с лежачего на сидячее. Вдуплял в пространство, но пока не ощущал его дальше собственного носа. Из носа, ощущал он, течёт кровь.
- Бляяя! - протянул, вытирая рукой кровавую соплю, - Какого хуя!
Этот возглас прервал было восстановившийся трактирный шум, но в этот раз лишь на секунду. Всем было всё равно.
Опершись на руку, потом встав на четвереньки, потом - дотянувшись руками до скамейки, уже бывшей опрокинутой и бывшей поставленной - пивной герой наконец встал на ноги. Но, кажется, пока он не понял - зачем встал и куда он хотел идти. Пошёл наугад, и на пути своём встретил - собаку.
- О! При-дёт-се-ре-ньк-НЬК!-ккий-вол - чок... А-а-а ты меня не укусишь? Не укусишь?
Не осознавая личных границ - оказался почти вплотную к серенькому волчку, у которого, в глазах пьяного, были такие смешные уши.
Двери в глубине таверны опять хлопали. Там, в далёких комнатах, суетились три пары ног.
Отредактировано Невермор (2022-11-23 14:20:08)